Salio lindo danigga, los lentes lo hacen mas joven.
Salio lindo danigga, los lentes lo hacen mas joven.
En el dia del trabajador le quiero hacer un homenaje a mi abuelito, que no era ningun gil. Era un autentico Gil Trabajador. Mi abuelito trabajaba despostando carne en el Frigorifico Anglo de la Isla Maciel. Era pobre y no era peronista. Tenia mucho aguante.
Cuando mi viejo escuchaba esto de pibe me pedia por favor que saque esa mierda, o en lo posible que cierre la puerta. A el tambien le cabe esta cancion.
El tormento del vino artificial
y su atmósfera parrillera
anestesian la conciencia común,
que transcurre su infancia
en la tierra estomacal.
Masticando esta siniestra heredad,
prisionero estoy en mi ciudad natal
donando sangre al antojo de un patrón
por un misero sueldo
con el cual no logro esquivar
el trago amargo de este mal momento.
Mientras el mundo, policía y ladron,
me bautiza sonriendo, gil trabajador.
Bestia humana que duermes aún
de la cuna al ataud,
extraviada del rumbo a seguir
por ignorar que no existe el fin
del que escapar.
De Pacheco a La Paternal,
de Dock Sud a 3 de Febrero,
mil amigos con el corazón
esperan esta canción
para atravesar
el trago amargo de este mal momento
Mientras el mundo, policía y ladrón,
me bautiza sonriendo, gil trabajador.
Spinetta compuso esto cuando tenia 16 años. Mucho antes de tener una hija.
EL GESTO DE LA CUENTA.
Ruido y movimientos de pizería,
el partido en la tele que se enfría.
El arquero que se cambia los botines,
el fanático y sus ojos de adoquines.
En el espejo el panorama de las mesas,
entre las mesas de seguro alguien que reza.
Es que en el área hay un hombre que tropieza;
una protesta, dos empujones, una gresca.
Sacan del área lo que era la tercera guerra,
entre las mesas una cuenta que se cierra.
En la propina están los goles que se erran,
en el replay algo de amor y algo de yeta.
Si la camiseta es la misma de otras eras,
es música que no se cansa en las orejas.
Hay un color que se acentúa en las ojeras,
en el costado la bandera y la vieja.
En las pupilas sabe hablarse de miseria,
en las encías más que hambre,
glorias muertas.
PASANDOLE POMADA.
"Dando a la tierra con el pie y con el riñón también.
Temperamento adentro siento, mi cuerpo se va a partir.
Temperamento afuera veo y todo se vuelve a unir."
Buenos Muchachos
Semana de campeonato.
Las horas por momentos
son horas como látigos.
Horas de campeonato.
Los ratos por momentos
son ratos como tránsito.
Nervios que van y vienen como elásticos.
Horas de tránsito.
La vida frena en el pálpito. Y el silbato.
Ratos de campeonato
se acerca el alma al asfalto.
Rutas de campeonato
tapones se prenden al barro.
Sucios de campeonato.
Cicatrices de desgarros.
Rotos de campeonato.
Coser lo descocido de otros años.
San Martín y Tinogasta,
el final y la revancha,
el principio del amor,
la canilla y la bombacha.
A los costados tu vida,
en las banderas la magia.
No estarás sólo en la cancha.
El Win.
Ese. Que se ocupa de gastar el pasto
de las esquinas a las que pocos llegan.
Ese. El puntero de la mejor droga:
el centro de gol.
Ese cocinero del centro a la olla.
Ese. Ojo con ese.
Lateral infame.
No le des un metro porque dispara.
Frío. Y se va.
A esa esquina perdida del barrio rival.
A entregarle el gol a esa hinchada
que sabe que antes del hambre está la desdicha.
Y pucha que si no lo sabe igual festeja.
CARLOS CROCKER Y ROUSSEAU
Marcado con piedras el destino
se va en el cordón está decidido.
Un paño que en la esquina es jodido,
doblan los coches tirando finos.
Si sigue en la vereda es para lío,
raspones fluorescentes y resfríos.
Jugar hasta la noche si es posible
siempre hay uno en el barrio que es temible.
Debo pisar contigo para elegir
lo mejor que está por venir.
Quiero al Chirola y al Martín
quiero a Fonseca y a Francescoli.
Camisetas de Boca y del Bolso
Inter de Milán y San Lorenzo.
Éste estadio sí que es inmenso,
chicles perros puchos,
asfalto y desierto.
La vieja de siempre que se queja.
Mi vieja en mi casa cuece las lentejas.
Cubro la gallina contra las rejas.
Más de mil pelotas en las tejas.
Mi viejo relojea de la esquina.
Sube el griterío y la adrenalina.
Una tribunita con tres minas
acelera el cuore y las rimas.
En mi camiseta guardo el recuerdo
de cuando jugábamos por el refresco.
Hablan mis cicatrices cuando pierdo
cuando gano río verso a verso.
Cien camisetas más de mil partidos,
en la callecita o en el baldío,
más de cien aplausos,
más de mil amigos.
No importa más nada si tú estás conmigo:
pelota, gallina, guinda, globa.
Canto las canciones que el corazón me roba.
Hecho de lamentos y de bromas.
Si juega aquel es un afane.
Si jugás conmigo no hay quien nos gane.
Si juega mi hermano es un gol seguro.
Si está pronta la leche lo hace de apuro.
Gracias compañeros famosos en mi piel.
Gracias por el sudor, gracias por el ayer.
Oigo los relatos de la radio que no fue,
Cae el telón. Tango Volver.
Agustin Lucas .
Sobre el autor
Agustín Lucas (@taponesdefierro) es escritor y futbolista. Defendió los colores de Miramar Misiones, Wanderers, Cerro Largo, Deportivo Jalapa (Guatemala), Deportivo Anzoátegui (Venezuela), I.A.S.A.
Actualmente milita para Club Comunicaciones de Buenos Aires.
Como escritor aparece con “No todos los dedos son prensiles” (Pirates editora, Uruguay 2007/Libro Ati, Guatemala 2010), “Club” (Editorial Yaugurú, Uruguay 2011), “Los hijos del fuego” (antología de poetas jóvenes uruguayos, Fondo editorial El Perro y la Rana, Venezuela 2011), Los Abisnautas Universitarios del Futuro (antología literaria latinoamericana, Radiador y Molino de Cuento Editores, México 2012). Recientemente participa en "Fóbal" (Estuario Editora 2013). Además lleva adelante el blog taponesdefierro
Last edited by danigga; 20th May 2014 at 22:32.
Que lo pario con los brazukas .
Y no le hace este gol a cualquiera sino a los alemanes ;
Buehhh a los alemanes de playa que deben ser algo asi como Uruguay en futbol femenino .
Si a mi me hacen este gol , esto no quedaba asi ...
No me parecio tan descabellado ponerlo en un hilo de poesia ...
Last edited by ansina; 25th May 2014 at 16:00.
Su obra permanece...